An meinem Hals wie Eisenringe
hängt das Gewicht, der Fluch
des warmen Blutes, denkgedacht,
Lebenserlebens, aufgewacht,
wie eine Marmorvogelschwinge
auf einem offnen Weisheitsbuch.
Zu tragen hilft die kleine Liebe
die große ist nur Wahn und Schein
symbolisch nur und nicht zu spüren
nur da, zum Unglück zu verführen
nur Maskenspiel verkappter Diebe
ein Hirngespinst im falschen Sein.
Wüstlinge
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Heute vor 325 Jahren ist →Sir Charles Sedley gestorben. Von seiner
Dichtung, über die der eglische König einmal sagte *Nature had given him a
patent to be...
vor 18 Stunden

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